Au fond du bois, il y a cette voitureCette caisse, grise mais marronEnlisée, boueuse, puante.Lorsque la pluie l’arrose, ça ne la nettoie pas Incapable d’emettre le moindre sonDe s’enfuir d’ici, immobilisée par une solitude terrifianteNotre amie au pneux crevésSe lamente sachant l’aventure terminée Sous l’orage, au fond du sentierElle se met à clignoterLaisse s’envoler ses
La caisse
